À PROCURA DA INFÂNCIA PERDIDA

À PROCURA DA INFÂNCIA PERDIDA

         Tenho criticado, intimamente, uma síndrome bizarra de autores maduros, que estão sempre a escrever sobre sua adolescência e a mocidade. Como o castigo vem a cavalo, um dia desses tive uma crise de melancolia, relembrando cenas, episódios de tempos longínquos.

         Resolvi brincar. Salvei o que achei interessante na minha Caixa de Entrada, deletei fatos, joguei muita coisa para a lixeira. Ora, a vida sempre nos ensina homeopaticamente. Assim, tentei estabelecer uma cronologia pelos sentimentos experimentados, o que foi mais marcante.

         Dos cinco aos sete anos, a existência era uma sinfonia de sensações tácteis, visuais e gustativas; olfativas não, porque sou deficiente do nariz. Uma sinestesia contínua. Nessa época, o palco central, na pequena cidade da Pratinha, no sul de Minas, era o meu pomar. Meu pai e um tio não negavam suas origens: espanhóis do pequeno pueblo Pardesoa, a cem quilômetros de Santiago de Compostela.

         Os galegos trazem plasmado no sangue o amor pela agricultura. A Galícia é um jardim, uma joia verde, com seus milharais sem fim, as árvores frutíferas, incríveis macieiras, pereiras e cerejeiras, que primeiro se engrinaldam de flores e após, ficam pejadas de frutos. Na primavera, os campos se transformam em um inacreditável tapete de flores doiradas.

         Algum tempo depois que habitávamos aquela casa grande e sombria, o pomar já estava formado, com uma variedade de frutas nunca vistas na cidadezinha: maçãs rubras, várias espécies de laranjas, peras, ameixas do Japão e as outras, bem brasileiras, amarelas, caldentas, com linda penugem. Pessegueiros, os pés de carambola, baixos e arredondados, oferecendo seus frutos gomosos e meio ácidos.

         Sempre fui uma menina meio solitária, sem irmãos, tinha poucos amigos e preferia passar horas infindas deitada na terra morna do pomar, olhando com encantamento os frutos, oferendas coloridas e deliciosas. Meu encantamento pelas árvores, desde aquela época, dura até hoje. Elas têm personalidade própria, orgulhosas, altaneiras, outras pequenas, mais humildes. Quase entro em transe diante de ipês floridos, paineiras níveas ou róseas, exuberantes, ipês do jardim, palmeiras e coqueiros. A Natureza e o verde me fascinam.

         Às vezes penso que temos dentro de nós várias personagens, com tempo, espaço e características diferentes. Na Peça da Vida (escrita e dirigida por quem?) representamos, como podemos, nossos papéis. Não há ponto, ensaios, orientação definida. É tudo no happening, no acontecendo, dia a dia. Até que nos tornamos adultos, com mais capacidade de reflexão e, às vezes, não cometemos mais traquinagens. Somos personagens que se sucedem e vistas da plateia, agora, parecem artistas bizarros, meios desarvorados.

         O que tem a ver a professora, a mulher adulta, a escritora, a personagem madura de hoje, por exemplo, com a menina de oito anos, vivendo, pela primeira vez, no campo, fazendo travessuras, apostando corrida sobre a eguinha em pelo, com os cabelos soltos, sob o céu azul da Fazenda do Morro do Ferro? Ou, um ano depois, sentindo-se prisioneira no Colégio Sacre-Coeur, de Belo Horizonte, amordaçada na sua linguagem  coloquial, repleta de mineirices, quando na famosa Casa de Ensino só se podia falar em francês?

         Vieram outras épocas, mais mudanças de cidade e de Estado, novos pesadelos. Mas tudo me parece, hoje, um filme mal dirigido, com roteiro desconhecido e esta realidade só ressurge nos pesadelos, nos sonhos. Gostaria mesmo é de fazer uma viagem pelo Inconsciente, visitar o Id, pôr ordem nesses porões.